Моя проблема в общении с людьми только моя. Слишком часто я разочаровываюсь, слишком многих не подпускаю, все пожалуй слишком.
Я не виню в этом кого-то, глупо же. Ведь мы виноваты в своих проблемах сами, а обвиняя других просто ищем себе оправдание. Как же скверно признать, что рушишь свою жизнь сам. Особенно касается это чувств — моего слабого места.
По истине моих людей можно сосчитать на пальцах одной руки, а при этом еще и достаточно пальцев останется. В этом нет их вины, а лишь моя глупая голова, необъятная фантазия. Почему нельзя сделать себе идеального человека, которого увы нет, да и не будет никогда? А то, что совсем не идеально придумываю себе. А что потом? Потом подобно взрывчатке, то ли резко, то ли медленно, я снова и снова подрываю свои чувства, снова обжигаюсь об иллюзию. Потому что разочаровываюсь, рано или поздно в любой картине найдется косяк, и все впечатления будет иссякать.Люди не оправдают надежд и фантазий, а я снова в свою нору, без них, от них, из-за них. Хотя, нет, из-за себя, они же не виноваты, что я чего то там себе напридумывала.